Jeśli tego nie widzisz, nie widzisz tego nawet, gdy po nim chodzisz
Kiedy idziesz Drogą, nie jest blisko, nie jest daleko.
Jeśli jesteś zwiedziony, jesteś z dala od gór i rzek.
     – Sekito Kisen, „Tożsamość względna i absolutna”

Potykasz się, myśląc, że nie znasz drogi, a potem pewnego dnia zdajesz sobie sprawę, że jesteś w środku.

We trójkę przeszliśmy pod altanę drzew owocowych. Setki dojrzałych pomarańczy kołysały się nad głową niczym ozdoby. Byłam gościem, ale z każdym krokiem czułam się jak w domu.

Ten umysł to niesamowita rzecz. Potrafi wyczarować miłość z zapachu kwiatów pomarańczy, spokój z suchej bryzy i radość z trawy w letni dzień. Zanim skończyłem dwanaście lat, prawie każdy weekend spędzałem w domu moich dziadków w środku gajów pomarańczowych hrabstwa Ventura, około godziny na północ od Los Angeles. Tam czułam się uwielbiana. Nie kwestionowałem tego, czy na to zasłużyłem. Każde wspomnienie tamtych dni przesycone jest zapachem piaskowej ziemi i pomarańczowej esencji. To wszystko do mnie wracało.

Dlaczego wspomnienia z dzieciństwa są tak żywe? Tak realne i trwałe? Być może dlatego, że jako dzieci zwracamy uwagę na to, co jest przed nami, nie rozpraszając się rzeczami, których jeszcze nie zrobiliśmy i miejscami, do których jeszcze nie pojedziemy.

Ścieżka nie jest środkiem do celu, jest sposobem na życie

Zawsze myślałem, że ścieżka jest środkiem do celu. Studia, dyżur. Odległość od A do B. Udręczona rozpiętość między pragnieniem a posiadaniem. Prawda jest taka, że ​​spodziewałem się, że to drugie małżeństwo przyniesie mi coś lepszego – szczęśliwe zakończenie. Zen też widziałem jako niezbędny pit stop w drodze do wyższego wymiaru. Ale dopóki tylko przejeżdżamy, nigdy nie docieramy. Ścieżka nie jest drogą do otrzymać coś; ścieżka jest sposobem na życie.

To ścieżka, której nigdy nie opuszczamy, ale rzadko nawet ją widzimy. Nie zauważamy, gdzie stoimy. Nie zauważamy, dokąd idziemy. Nie zauważamy otaczających nas widoków, zapachów ani dźwięków. Nie zauważamy naszych towarzyszy podróży ani mijanych osób. Kiedy jesteśmy roztargnieni, świat jest pustkowiem.

Ale cały czas jesteśmy w drodze. Wiedziałem to na pewno, gdy szedłem, nagle czujny na każde doznanie. Wiedziałem, że wszystkie moje spóźnione starty, złe zakręty i chybione sygnały były częścią mojej ścieżki. Każdy błąd w osądzie, błędna kalkulacja i wahanie były idealnie zgrane w czasie.

Wszyscy, których znałem, wszystko, co kiedykolwiek się wydarzyło, wylądowało tutaj. Nic, co kiedykolwiek zrobiłem, nie było błędem. Nawet błędy nie były błędami. To było jak odłożenie walizki. Nie, bardziej jak wypełzanie z kontenera transportowego, pełnego bólu, poczucia winy, winy i żalu. Nie chcesz wpaść w jedną z nich. Nigdy nie wyjdziesz z tego żywy.

Chęć dotarcia „tam”, a następnie chęć odejścia

Kiedy dorastałem, śmialiśmy się z mojego taty i jego tęsknoty za podróżami. Planował dni lub tygodnie, wyznaczał alternatywne trasy, napełniał opony, uzupełniał bak, ładował samochód i budził nas w ciemności, by rozpocząć jazdę, abyśmy mogli dotrzeć tam – gdziekolwiek było – przed planowanym terminem. A wtedy byłby zupełnie nieszczęśliwy w tym miejscu iz ludźmi, których przyszliśmy zobaczyć. Te podróże zawsze kończyły się tak, jak się zaczynały: nieprzyjemnie wcześnie.

Kiedy rzucił pracę, wycofał się do przyczepy w lesie, a potem do domu nad jeziorem. Jego ostatnią próbą była chata w górach. Pod koniec życia rozpoczął ostatnią podróż przez kraj, aby mnie odwiedzić. Nigdy tego nie zrobił. Zatrzymał się w hotelu godzinę od mojego domu i zadzwonił, prosząc, żebym wpadła na lunch. Po hamburgerze i porcji frytek przytulił mnie na parkingu, zawrócił i przejechał z powrotem tysiąc dwieście mil, które przejechał. Jego dolegliwość nie była już dziwactwem; wyprzedził go. Nie było miejsca na ziemi, gdzie mógłby odpocząć.

Wspominając to teraz, nie myślę o nim mniej. Nie sądzę, żeby tak bardzo różnił się od innych. Jego klątwa jest moja i twoja też. Droga jest bezlitosna, gdy towarzystwo, którego nie możesz dotrzymać ani uniknąć, należy do Ciebie. A jednak z przyzwyczajenia tak właśnie żyjemy, dopóki nie nauczymy się czuć się jak w domu, gdziekolwiek jesteśmy.

Cokolwiek ćwiczysz, staniesz się dobry

Co ćwiczysz? Cokolwiek ćwiczysz, będziesz bardzo dobry. Niektórzy ludzie stają się bardziej bojaźliwi lub cyniczni; niektóre bardziej aroganckie lub próżne; niektórzy bardziej chciwi; niektórzy potrzebujący; niektóre bardziej wojownicze lub ograniczone. To właśnie oni praktykują.

A są też takie, które rosną solidnie jak góra i szeroko otwarte jak niebo. Są silne, a jednocześnie delikatne. Stabilny, ale ustępujący. Mocny, ale delikatny. Rozpoznasz je, ponieważ przypominają ziemię, której możesz dotknąć i niebo, którego nie możesz pomieścić. Nie chodzi o to, że są nadludzkie; oni są bardziej całkowicie ludzki niż większość z nas kiedykolwiek sobie pozwala.

Losing My Mind w świątyni Zen

Ludzie, którzy mnie znali, prawdopodobnie myśleli, że straciłem rozum, kiedy pierwszy raz wszedłem do świątyni Zen. I czułem się tak, jak ja. To jest w porządku, ponieważ nie przychodzisz do Zen, dopóki się nie zgubisz. Nie odnajdujesz Drogi, chyba że się zgubiłeś — i mam na myśli zgubienie, bez nadziei na znalezienie drogi na własną rękę, bo tylko wtedy masz chwilowy zdrowy rozsądek, żeby się zatrzymać i zapytać o drogę.

Formalna praktyka Zen składa się z siedzenia, stania i chodzenia. Początkujący oczekują, że nauczą się wzniosłego i świętego sposobu wykonywania tych obrzędów, dlatego zadają pytania. Instrukcja wygląda tak:

Jak mam siedzieć?  Siedzieć.

Jak mam oddychać?  Oddychać.

Jak mam stać?  Pionowo.

Jak chodzić?  Na własnych nogach.

Nie możesz sobie wyobrazić wolności i osobistego upodmiotowienia, które wynikają z samego rozwiązania tych problemów. .

Nie musisz szukać swojej drogi, już na niej jesteś

Każdy ma życiową ścieżkę — w tym duchowy aspekt życia — i dobrą rzeczą jest to, że nie musisz jej znajdować. Już na nim jesteś, w pełni wyposażony na wyprawę. Ścieżka, na której jesteś, zawsze prowadzi cię dalej, w ten sam sposób, w jaki zostałeś tu dzisiaj prowadzony. Aby iść ścieżką, po prostu idź dalej, prosisz, szukasz, znajdujesz, a to jest najważniejsze: próbować.

Jeśli jeszcze nie rozpoznałeś swojej ścieżki, to dlatego, że nie zaszedłeś wystarczająco daleko, aby wyraźnie widzieć. Musimy użyć naszych stóp, aby zbliżyć się na tyle blisko, aby cokolwiek było w centrum uwagi.

"Jak wybrałeś Zen?" ludzie pytają mnie, zakładając, że świadomie wybrałem najbardziej dziwaczną drogę ku duchowemu wyzwoleniu. Jedną z odpowiedzi jest to, że nie wybrałem. Po prostu szedłem ścieżką na wprost i droga była jasna.

Pierwszy krok sprawia, że ​​kolejny krok jest prosty. Drugi krok sprawia, że ​​trzeci jest nieunikniony. W tym momencie zaczynasz zdawać sobie sprawę z czegoś głębokiego w swoim życiu: nie ma innej drogi niż ta, którą idziesz. Więc idziesz dalej, ufając własnym stopom, zdumiony tym, jak zmienia się sceneria.

Druga odpowiedź może brzmieć dziwnie. Bardzo podobał mi się sposób, w jaki chodził Maezumi Roshi: jego bose stopy stąpały po wypolerowanej drewnianej podłodze. To prawda, że ​​nie wyglądał na zbyt wiele - był chudym facetem, nie wyższym ode mnie, noszącym naprawione ubranie. Można by przypuszczać, że to jakaś wielka filozofia pociąga nas do ducha — teoria kosmosu — ale to stopy, ręce, oczy: ten nędzny skrawek ludzkiego życia.

Na szczęście dla tych z nas, którzy mają kapryśne poczucie kierunku, odosobnienie zen polega w dużej mierze na podążaniu śladami osoby, która stoi przed tobą. Byłem zahipnotyzowany pewnym, eleganckim krokiem Maezumiego, cichym pod szumem jego czarnej szaty. Poruszał się, kiedy się ruszał, jak Kilimandżaro. Poszłabym za nim wszędzie. Myślę, że można powiedzieć, że tak, chociaż nie prowadziło to dalej niż mój własny dom. Kiedy przyznasz, że się zgubiłeś, wszystko, co widzisz, jest znakiem wskazującym dom.

„Miej wiarę w siebie jako Drogę”, powiedział do mnie, więc podeprę jego słowa tutaj, jak znak.

Oto miejsce; Tutaj Droga się rozwija

Każdy z nas kroczy ścieżką bez śladu tego, gdzie byliśmy i nie wiedząc, dokąd dotrzemy. Ziemia unosi się, by spotkać podeszwy naszych stóp, i znikąd pojawia się dar, który wspiera i utrzymuje naszą świadomość, która jest naszym życiem. W niektóre dni prezentem jest kęs, a w niektóre bankiet. Tak czy inaczej, wystarczy.

Czy możesz całkowicie oddać się rzeczywistości swojego życia i jej niepoznawalnym skutkom? Kiedy to zrobisz, pytania gdzie, kiedy, jak i czy nie będą Cię już niepokoić. Zamiast tego możesz poczuć ekstatyczną pewność posiadania przybył.

Oto miejsce; tutaj Droga się rozwija.

©2014 autorstwa Karen Maezen Miller. Wszelkie prawa zastrzeżone.
Przedrukowano za zgodą wydawcy,
Biblioteka Nowego Świata, Novato, CA 94949. newworldlibrary.com.

Źródło artykułu

Raj na widoku: lekcje z ogrodu zen
autorstwa Karen Maezen Miller.

Aby uzyskać więcej informacji lub kupić tę książkę na Amazon.

O autorze

Karen Maezen Miller jest autorką Prać ręcznie na zimno, Mama Zeni ostatnio Raj na widoku. Jest także księdzem buddyjskim Zen w Centrum Zen Hazy Moon w Los Angeles, nauczycielka medytacji, żona i matka. Karen i jej rodzina mieszkają w Sierra Madre w Kalifornii, ze stuletnim japońskim ogrodem na swoim podwórku. Pisze o duchowości w życiu codziennym. Odwiedź ją online na www.karenmaezenmiller.com.

Zobacz wideo: Lekcje z ogrodu Zen autorstwa Karen Maezen Miller